Un cuento chino

                                                               Para Cecy, que gusta de los cuentos antiguos
                                                  y pasea por el paisaje de los sueños, haciendo sonar campanillas.

 Perdida en el laberinto de mi cerebro unidireccional y de neurona hiperventilada, encontré esta historia que leí en un viejo libro de leyendas orientales. Hoy la transcribo en versión remasterizada, pues a pesar de los [muchos] años es una de mis favoritas. Si alguien encuentra el original, que me pase la información, por favor.

 En una región remota de China vivía un hombre llamado Li Po (en realidad no recuerdo su nombre, pero soy quien relata el cuento y los personajes se llaman como yo quiera, ¿de acuerdo?). Li Po era famoso por sus pinturas, tan hermosas y realistas que podía olerse el perfume de las flores en sus cuadros. Si pintaba un río, se escuchaba el canto del agua entre las piedras y si se trataba de una escena otoñal, del lienzo emanaba la humedad de los bosques coloridos, el ruido de las hojas arrastradas por el viento y el canto de las aves migrando hacia el sur. No pintaba sino atrapaba fragmentos de vida con los pinceles. Su fama creció hasta traspasar los límites del valle y llegar a oídos del emperador.

  A los emperadores les encantan los pronombres posesivos, aquel no era una excepción y envió a sus mandarines en busca del pintor, pues “No hay mejor sitio para lo mejor que el mejor de los palacios, o sea, el mío”. Contra una lógica tan aplastante no hay nada qué hacer y Li Po se convirtió en inquilino privilegiado de un luminoso pabellón exclusivo, repleto de lienzos, pinceles y pinturas de mil colores, con la única misión de dibujar para el deleite del emperador y sus invitados.

  Sin embargo, algo extraño sucedía con sus obras. Las flores de los lienzos se marchitaban, el azul del cielo languidecía hasta convertir el día en noche tormentosa y lúgubre, los pájaros permanecían mudos en las ramas de unos árboles macilentos y los arroyos se convertían en charcas de aguas turbias y pestilentes. La vida abandonó las acuarelas y el chinito Li Po, sentado bajo los cerezos, pasaba las horas con la mirada enredada entre las nubes.

“¿No estás contento con lo que te he proporcionado?”, le preguntó el emperador.

“Te agradezco, señor, tanta generosidad, pero quisiera regresar a mi aldea”, respondió el artista, “Añoro los arrozales mecidos por el viento del valle, el murmullo del río y la risa de las jóvenes junto a la fuente.”

“¡Imposible!¡Absurdo!”, replicó Mío Mí (así se llamaba el emperador), “Eso nada vale comparado con lo que aquí te ofrezco”.

  Li Po se limitó a callar y haciendo una reverencia (si no lo hacía así le cortaban la cabeza) se retiró a sus aposentos.

  A la mañana siguiente uno de los mandarines con coleta y ropas brillantes se presentó espantado en el salón del trono.

“¡Mi señor, vuestro Li Po ha desaparecido!”

 El emperador fue hasta el pabellón rodeado de cerezos y comprobó que efectivamente su pintor no estaba. Sólo encontró en el centro de la estancia un gigantesco lienzo. La tela despedía el intenso perfume de arrozal maduro, listo para la cosecha. A lo lejos se vislumbraba una aldea semioculta bajo la niebla matinal y un ruido de agua y risas se escuchaba entre los cañizales. Sobre el rocío que cubría las colinas podían verse perfectamente unas huellas, que desde una de las esquinas del cuadro señalaban el punto de fuga infinito, hasta desaparecer entre las callejuelas y las casas de piedra. El emperador comprendió que Li Po había logrado huir hacia su propia ilusión, utilizando la única puerta imposible de cerrar: su arte. Fundiéndose, como un trazo más, en la pintura que reproducía el sitio dónde realmente se sentía libre y feliz.

 No hay mejor palacio para el ser humano que la libertad propia, y si aprendes a manejar los pinceles, nada ni nadie podrá impedirte crear un paisaje único, donde el límite lo marquen tus anhelos, por muy imposibles o absurdos que parezcan. Una puerta al infinito de la cual sólo tu corazón guarde la llave.

  

   

Sokol Mi Leta - Jesse Manno